Tristesse

Encore...

J'ai reçu un Monsieur d'une quarantaine d'année, d'origine turque.

Qui m'avait raconté son parcours de migrant.

La peur de l'exil.

La peur de la clandestinité.

Longtemps.

Le corps usé par le métier de maçon, débuté à l'âge de 14 ans.

Là-bas.

Son épouse bulgare rencontrée dans la clandestinité.

Qui ne peut s'empêcher de "nettoyer" constamment son logement.

Séquelle de leur errance.

J'ai bien remarqué son air triste.

Ses yeux rougis.

Il me dit qu'il a perdu un neveux, là-bas, en Turquie.

Mort lors des attentats.

Samedi.

Il avait 23 ans.

Il était policier.

Depuis 6 mois à peine.

Il ne pourra pas assister aux obsèques.

Faute d'argent pour le billet d'avion.

J'avais envie de pleurer.

Je me suis retenue.

Car les deux stagiaires assistaient à l'entretien.

Je me sens tellement triste.

Et impuissante...